Não se iluda ao pensar que sendo amado por um poeta serás eternizado em suas palavras, afinal, amam de um jeito peculiar, aberto e livre... para todos lerem, se identificarem ou não e cabe a cada indivíduo escolher o seu poema favorito. Hoje o que acabara de escrever, amanhã um outro mais novo, quente saído de sua mente ao papel e depois um mais antigo que releu e ponto. Mas não dá para saber a que ou a quem ele dedicou. De repente é escrever por escrever, vai saber.

Parte de mim é lirismo, uma parte quer voltar a dormir e a outra - são várias - encontra-se procrastinando a desconstrução, academia amanhã, um esporte qualquer depois de amanhã, parar de beber na segunda, mas sempre volta na sexta e na outra e na outra é só ressaca. Vai se construindo devagar na rotina, nem percebe, no dia após dia, querendo mais de si e nada externo importa. Procrastinar não é algo bom, até sabes, talvez lhe falte coragem para ser mais, já que pouco se importa com as opiniões alheias, afinal isto não muda a incrível arte de persistir existindo linda, livre e sua, somente sua.

Diz que gosta de abraços, mas quase não abraça. Gosta de beijar, mas  foge dos beijos dela. Gosta da companhia, da energia, mas não gosta dela. Eita mulher, se liberta e vá quando quiser. E assim que puder, abrace com vontade e beije, mas beije como quem tem saudade e muito a quer.