Sob a égide do esquecimento

Abstrato, abismado, sismado, inanimado...
Seria ele filho de alguma terra
ou de terra alguma?
Nascera da argila
em meio à figueiras recequidas
num sertão poético de Deus dará...

As tuas lamurias se fazem nítidas
o som é terrivelmente assustador
tem-se os pés ainda fincados neste chão
chão de terra batida
pisada e amassada por inúmeros pés
pés de retirantes cansados...
de fome, da seca ... cheios de esperança

Esperança nascida a léguas de distância
sentidos guiados por ela
Noites passadas em claro
n'amplidão do sertão.

Poesia era o que o garoto feito de barro mais sentia
teus versos eram ingênuos,
teu canto sereno
tua alma vadia, embora fosse um anjo.

Anjo desconexo
torto por fora
cansado por dentro
Desconectado e poeticamente desconhecido
dessa terra madrasta, mãe cruel.

De todas as artes, que já tive o prazer de experimentar, a mais complicada é o desapego,
quanto mais o exercito, mais próxima de você me sinto, me vejo... estou!!
Altas horas da madruga, tarolando sentimentos,
enquanto você dorme sonhando comigo...
Fico aqui, acordado.

Sem chances

Ainda que fotografasse uma árvore em cada lugar que passasse,
mesmo que revelasse cada fotografia esquecida no fundo daquele baú,
não conseguiria reconstruir o jardim ressequido de meus sonhos infantis.

Ainda que retornasse a tenra idade,
o tamanho de tua ingenuidade
e se as folhas resistissem a passagem desse tempo.

Ainda assim não seria o suficiente
O fim se aproximou,
agora, infelizmente, somos adultos.

Jamais retornarei  a árvore que um dia deixei de ser.
Reincarnei pela última vez,
sem chances e inutilmente humano.

De volta a casa.

Qual a sensação de voltar para casa?
A paisagem é conhecida
os morros,
o verde árvore,
Céu sempre num azul claro a se destacar
e o sol tentando se mostrar por entre nuvens.

Seus primeiros raios tocam minha pele, ainda sedenta de calor.

Rostos desconhecidos (tão semelhantes)
Quando se é adolescente é tudo tão naturalmente - esquisito - e aquele lugar por onde quase todos os fins de tarde passei, não é mais o mesmo.
O jeito de falar (gírias, manias)
As expressões corporais (despojadas demais)
Nada me impressiona mais que este sotaque (ainda que digam não ter)
Cigarros entre os dedos que vão até a boca e...
enquanto a fumaça sobe a identidade se faz nítida.

De forma instintivamente visceral as tribos, os grupos se encontram e se misturam num escárnio desconsertante
Enquanto a noite chega de mancinho deixo de observa-los
e sigo vagarosamente o caminho oposto.
É, estou de volta a esse lugar desconhecido.